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第十三章 出门（第1页）

吃完饭，周伯进来收碗筷。他看到苏瑶还坐在方应看对面，眼神又闪了一下，但什么都没说，收了碗筷退了出去。

方应看走到书桌前，坐下，继续看文书。苏瑶走到书架前，抽了一本书——《酉阳杂俎》，然后走到方应看的书桌前，在他旁边的椅子上坐下了。不是窗台，是他旁边的椅子。

方应看抬起头，看着她。她坐在他旁边，距离不到两尺。他能闻到她身上的味道，不是脂粉香，是一种淡淡的、干净的、像雨后竹林的味道。她的侧脸在阳光下显得很白，睫毛的阴影落在颧骨上，像一片小小的羽毛。

“你坐在这里做什么？”方应看问。

“看书。”苏瑶说。

“那边不能看？”

“这边光线好。”

方应看看着窗外的阳光，又看了看窗台。窗台的光线比书桌好。她在说谎。他知道她在说谎，他没有拆穿。他低下头，继续看文书。苏瑶翻开《酉阳杂俎》，找到“诺皋记”那一章，开始看。书房里很安静。两个人并排坐着，各看各的。

方应看一边看文书，一边用余光看她。她的侧脸在阳光下显得很柔和，鼻梁不高不低，嘴唇不薄不厚，下巴的线条圆润而流畅。她不是美人，但她耐看。看久了，会觉得她的脸像一首平淡的诗，没有华丽的词藻，但每一个字都在该在的位置。

他不知道自己为什么会有这种感觉。他见过的美人太多了。

京城的第一美人，江南的花魁，西域的舞姬，宫里的嫔妃。她们的脸像烟花，绚烂，夺目，但看过就忘了。她的脸像一盏灯，不夺目，但一直亮着。

方应看收回目光，继续看文书。

下午，周伯端来了点心。桃花酥，桂花糕，莲子羹。方应看的点心，下人不能碰。这是规矩。苏瑶不知道这个规矩，就算知道，她也不在乎。

她看到桃花酥，拿了一块，咬了一口。太甜了。她皱了皱眉，把剩下的半块放回盘子里。

方应看看着她皱眉的样子，嘴角微微上扬。她皱眉的时候，眉心的竖纹会变得更深，鼻翼会微微收缩，嘴唇会微微嘟起。不好看，但真实。他不喜欢那些在他面前永远微笑的女人。微笑是面具，皱眉才是脸。

“不喜欢？”方应看问。

“太甜。”苏瑶说。

方应看端起莲子羹，放到她面前。“这个不甜。”

苏瑶看了他一眼，端起莲子羹，喝了一口。不甜，淡淡的，有莲子的清香。她喝了几口，放下碗。“还行。”

方应看看着她，心里有一种奇怪的感觉。他从来没有跟人分享过点心。他的点心从来都是他自己吃的。不是因为他小气，是因为没有人敢跟他分享。下人不敢，同僚不会，女人——他的女人都是被他赏赐的，不是分享。分享是平等的。赏赐是不平等的。他赏赐过很多女人点心，但从来没有跟任何人分享过。

苏瑶不知道这些。她只知道桃花酥太甜，莲子羹还行。她不在乎这是不是“分享”，不在乎这是不是“平等”，不在乎这是不是“特殊待遇”。她只是觉得桃花酥太甜，莲子羹还行。

方应看端起莲子羹的碗，喝了一口。碗边上有她嘴唇碰过的痕迹。他看到了，没有在意。他喝了一口，放下碗，继续看文书。

苏瑶翻了一页书。

傍晚，方应看处理完文书，站起来走到窗前。夕阳从西边沉下去，天边的云被染成深深浅浅的橘红色。他的背影在夕阳中显得很高，肩膀很宽，腰身很窄。他的头发束着金冠，几缕碎发垂在肩侧，在微风中轻轻晃动。他的侧脸在夕阳的映照下镀上了一层金红色的光，像一尊被落日点燃的雕像。

苏瑶还在看书，已经换了一本——《博物志》。她坐在他的椅子上，不是旁边的椅子，是他的椅子。紫檀木的，硬邦邦的，但她坐得很舒服，靠在椅背上，一条腿曲起，脚踩在椅子的边缘，另一条腿垂下来，脚尖点着地面。她的姿态随意得像在自己家里。

方应看站在窗前，看着她的背影。她坐在他的椅子上，看他的书，吃他的点心，喝他的莲子羹。她叫他方应看，说不擦灰就不擦灰，说不干活就不干活。她徒手举起他的书架，说他是她管不了的人。她坐在他的椅子上，姿态比他还像主人。

方应看应该生气。这是他的椅子，他的书房，他的侯府。她是他的婢女。她不应该坐在他的椅子上，不应该不干活，不应该直呼他的名讳，不应该徒手举起他的书架。她不应该做任何她做过的事。方应看没有生气。他看着她坐在他的椅子上，心里只有一种感觉——她坐在那里，好像本该如此。

方应看走回书桌前，站在她面前。苏瑶抬起头，看着他。他的脸在夕阳中显得很柔和，眉骨的阴影落在眼睛上，让他的表情看起来有些模糊。他的嘴唇微微抿着，嘴角的弧度不像是笑，也不像是严肃。夕阳在他的脸上投下最后一抹光，他的眼睛里有橘红色的火焰在跳动。

“那是我的椅子。”方应看说。

“我知道。”苏瑶说。