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信长与富兰林克视角（第1页）

信长先看见的是那个布包。

很旧，边角都磨毛了，原本就算不上结实，这会儿沾了灰和血，丢在离那具小小尸体不远的地方，像是被谁随手甩开的。布料边缘已经被火燎过一截，焦黑卷起，露出里面半截熟得不能再熟的旧线头。

他脚步一下就顿住了。

那一瞬间，四周像是忽然静了。不是没有风，也不是没有别人的呼吸声，只是所有声音都被隔开了一层，远得像从很厚的墙外传来。他盯着那个布包看了好几息，脑子里竟然先冒出来一个极荒唐的念头——白子棋前几天还抱着这个包，在废弃楼角落里翻她那些乱七八糟的小东西，翻到最后，把一颗不知道从哪捡来的玻璃珠献宝似地举给人看，眼睛亮得很。

那时候她还活生生的。

会跑，会笑，会仰着头喊人，会用那种软得要命的声音拖着尾音叫“信长”。

信长喉咙发紧，像被什么东西狠狠干顶了一下，顶得他一口气都没顺上来。

他没立刻去看那具尸体，反而先弯下腰，把那个布包捡了起来。

很轻。

轻得不正常。

白子棋平时总喜欢往里面塞东西，石头，碎玻璃，颜色奇怪的瓶盖，偶尔还有半块甜饼。她走路不稳，抱着那个小包晃来晃去，像抱着什么了不得的宝贝。信长以前还笑过她，说她那破包里装的全是没用的垃圾，白子棋当时气得鼓起脸，抱着包往库洛洛身后躲，嘴上还小声反驳，说不是垃圾，是她的东西。

是她的东西。

信长手指猛地收紧，抓得布面都起了褶。

他终于转头去看地上那具小小的、烧得面目全非的尸体。

太小了。

小得刺眼。

那一身衣服已经看不出原来的颜色，只剩下焦黑和血污混在一起，蜷缩在那里，像被谁随手丢下的一团烂布。可那体型，那轮廓，那种无论怎么缩着都掩不住的年幼，都让人连自欺欺人都难。

信长站在那里，忽然觉得脚下像被钉住了。

他不是没见过死人。

流星街这种地方，死人不稀奇。被打烂的，被捅穿的，被埋在垃圾堆里发臭的，他从小见过不知道多少。可他从来没想过，有一天自己会站在这里，看着这样一具小小的尸体，第一反应竟然不是恶心，也不是愤怒，而是一种近乎空白的茫然。

像脑子里有一块地方突然塌了。

塌得无声无息，却让别的东西都跟着悬空。

他张了张嘴，想说点什么，喉咙里却像堵着砂石，一个字都吐不出来。最后只是死死攥着那个布包，手背青筋绷起来，指节发白，像只要松开一点，那点仅剩的、属于她的东西也会从手里滑下去。

他记得她是怎么黏人的。

一开始还怕生，后来熟了，就敢抱着人腿不放，尤其喜欢跟在后头，小尾巴似的。信长起初嫌她烦，说她走路慢，挡道，又小，麻烦得很。可白子棋像是根本听不懂人嫌弃，照样跟着，照样看人，照样在他坐下的时候一点点蹭过来，挨在旁边，安静不了一会儿又开始问东问西。

她好像总觉得，他们每一个人都值得她靠近。

信长以前没认真想过这意味着什么。

直到现在，他低头看着那具已经看不出原样的尸体，才猛地意识到，原来那点细碎的、吵闹的、叫人嫌麻烦的存在，早就把日子填满了。填得太自然，太理所当然，以至于谁都没发觉，等真的没了，才会空得这么厉害。

他手里的布包轻轻晃了一下。

里面像还有东西。

信长低头看了看，却没打开。

他忽然不敢。

像只要不去看，里面就还能维持原样，维持成她抱在怀里时那副乱七八糟却生气勃勃的模样。可只要打开了，只要真的确认了什么，这一切就会彻底被钉死，再没有一点回转余地。

风从破楼里穿过去，卷着灰和烧焦的味道，刮得人脸上发冷。

信长听见不远处有人呼吸粗重，像是在拼命压着什么。他没回头，也知道那不是自己一个人的错觉——所有人都停在了这里，停在这具尸体前，谁都没法往前，也谁都没法往后。

这时候，富兰克林走了过去。